[ R P ] PALE

Ovedo. Gostava dessa história, pelo menos o pouco que entendia sobre ela. Sobre raios, sobre a chuva de Ocuna e o quanto a água parece mística quando cai do céu. Nunca viu ou sentiu a chuva, nunca ouviu seu som confortável ou sequer imagina como deve ser a sensação de ser banhada por ela. Não chove em Frethes. Raramente se vê alguma nuvem no céu, e isso talvez justifique a falta de justiça naquela cidade. Nunca fora religiosa, todas as vezes que entreouvia, na multidão, enquanto saqueava os bolsos, sacerdotes espalhando a fé de seus deuses, não parecia nada além de baboseira para a garota. Mas seu primeiro encontro com ele parece ter mudado algo nela.

Um dia viu um livro abandonado em cima de uma mesa. Olhou em volta, buscando por qualquer sinal de alguém, e entregou-se a curiosidade. Não havia muito o que se fazer ali, e a morte que tanto esperara nas primeiras semanas não viera, pelo contrário, a única coisa que chegava até ela eram pratos de comida, mais comida do que ela sequer havia visto em toda a vida dela. E não precisava ser muito para ser bastante para ela. Com o tempo, o medo gélido pareceu dar lugar à uma desconfiança inquietante, e agora esperava ainda que a qualquer momento o rei aparecesse e fizesse valer todas as grandes lendas aterrorizantes sobre o deus da morte. Era assim que o gato preto o chamava. Às vezes os dois conversavam nos telhados sobre as lendas do mundo, sobre as florestas infinitas de Dungeloff, sobre a força mítica de Edelweiss, sobre as imagináveis belezas secretas do reino de Fries. Mas o tópico favorito do gato preto era sobre eles. Especialmente ele. Uma vez, virando-se para ela, o gato preto sussurrou:
- E se ele for o último deus que ninguém venera, gata branca?
- E do que ele seria deus, gato preto? - Ela respondeu-lhe com um sorriso suave.
- Eu não sei. Talvez do frio, talvez da morte. Ninguém fala de onde vem essas coisas.

Agora perguntava-se se talvez o gato preto tivesse razão, ou se ele também tivera a oportunidade de conhecer Aleksandr antes de morrer. Às vezes pensava em perguntar, mas não o via. Não desde o dia do livro abandonado, e ainda assim, não teria coragem.

Gwen abriu o livro, e as letras suaves do interior pareciam nada além de riscos aleatórios para a garota que nunca havia antes tentado ler. Franziu o cenho, imaginando que devesse ser bem mais fácil do que parecia. Mas antes que pudesse se concentrar melhor, percebeu a presença dele com o canto do olho. Soltou o livro em sobressalto, que caiu com um baque no chão. Ela esperou uma punição, esperou que ele atravessasse todo o salão em um piscar de olhos e arrancasse a espinha dorsal de seu corpo por sua pertinência. Mas ele não fez isso. Apenas a observou com um semblante pensativo, e perguntou:
- Gostaria de aprender? - Sua voz soou rouca, e ecoou por todo o salão sem qualquer esforço. A garota pensou por um instante, procurando qualquer indício de que aquilo não passava de uma armadilha, mas deu-se por vencida na única direção que poderia ir:
- Sim.

Acordara no dia seguinte com livros espalhados pelo chão de seu aposento. Nem sequer havia se acostumado com a ideia de ter um quarto só para si, por mais que tudo o que houvesse nele fosse uma fina janela travada e uma cama de feno, pouco era mais do que o suficiente para uma gata de rua. Passou o dia inteiro tentando entender os livros, assimilando símbolos à palavras, aos desenhos em suas folhas, e foi quando aprendeu que muito do que os sacerdotes falavam não passavam de distorções para lucrar em cima de ideais bons. Gostava particularmente das histórias de Ovedo, sobre como punia os ruins com seu martelo de névoa. Gostaria que essas histórias pudessem ser reais. Mas elas não podem existir em mundo onde a maldade é tão mais palpável do que as histórias nas folhas de livros que beiram o indecifrável para a garota.

Ocupava seus dias monótomos e livrava-se da ansiedade constante de descobrir seu propósito ali mergulhando nos livros, nas histórias sobre deuses e heróis, e perguntava-se porque não encontrava seu papel ali, porque os heróis eram sempre invencíveis homens cobertos de armaduras encantadas por bruxos eruditos. Em todos os livros, nunca encontrou uma heroína, e isso a incomodou profundamente. Ela fora a melhor dos gatos de rua, ela, e não um garoto. Talvez os livros tenham sido escritos por homens que perderam para mulheres melhores do que eles. Convenceu-se disso e divertiu-se com a ideia. Não havia muito a se fazer, e pensar era seu maior passa-tempo.

Havia vezes em que procurava ver algo pela janela do seu aposento, mas a neve era tão forte do alto que enevoava a cidade. Tudo o que via eram luzes distantes de candelabros e velas,  e qualquer som da cidade silenciosa era filtrado pelo barulho forte do vento naquela altitude. Lembrava-se de quando viu o castelo a primeira vez, ainda com os olhos marejados e recuperando-se do choque de conhecê-lo. Sua mente não fora capaz de compreender o que via. Não havia nada assim em Frethes, nada sequer comparável à fortaleza do rei de Vollbrecht. As pedras negras que formavam torres por todo o alto do penhasco, erguendo-se acima de toda a capital. Os corredores infinitos do interior, que de pouco em pouco Gwen explorava, tentando se situar com um mapa mental. Não era incomum que se perdesse e acabasse voltando pro seu aposento tarde da noite, grata por ter conseguido encontrar o próprio quarto. Às vezes enquanto explorava, ouvia passos e procurava segui-los, era quando via os poucos outros escravos que trabalhavam pelo interior do castelo principal. Isso apenas servia para alarmá-la de que seu propósito ali poderia ser mais sombrio do que o deles,  uma vez que já passara-se tanto tempo desde que chegara e o rei dirigiu-lhe pouco mais do que algumas palavras.

Virou-se para a janela, rendendo-se à ansiedade agoniante que acelerava seu coração. Apoiando a cabeça na pedra fria e áspera da parede, Gwen se deixou hipnotizar-se pelo bailar da neve no ar lá fora.

Os flocos de neve bailavam no ar, dançando uma música que ela não podia ouvir ali dentro, a eterna canção do vento uivante. Gwen costumava dormir ouvindo-o uivar alto através das telhas nos telhados de Frethes. Se durante o dia a cidade era punida pelo vasto deserto à sua volta com temperaturas desesperadoras, durante a noite ele se desculpava com um frio intenso. O céu, completamente estrelado, raramente era interrompido por alguma nuvem, e a gata branca costumava se perguntar sobre a natureza das coisas, "Se Niarus não existe, quem é o céu?". A lembrança levou a garota em uma cascata de memórias, e ela permaneceu ali por mais tempo do que consegue se lembrar, observando a neve caindo. "Se Ocuna traz a chuva, que deus chora a neve?"Até que a dança suave dos flocos mudou, e eles passaram a cair freneticamente, passando como borrões pela janela quando uma nevasca aproximou-se do castelo. Como em resposta, a porta do seu aposento abriu-se abruptamente, com um rangido suave. A garota virou-se em sobressalto, encostando o corpo contra a parede, e lá estava ele, parado na entrada do quarto. Sem nenhum aviso, nenhum barulho. Ele simplesmente estava lá, e não havia nada que ela pudesse fazer para evitar isso.

Fazia pelo menos um mês inteiro desde que o vira a última vez, e perguntava-se e voltaria a vê-lo ou passaria o resto de sua vida condenada à mesmice do seu confinamento entre as paredes de pedra fria do seu aposento. No começo, gostava da ideia, contanto que ficasse longe dele. Mas depois de tanto tempo sozinha, sem ouvir nada além da própria voz, pôde ter desejado em algum momento que alguma coisa acontecesse, qualquer coisa de diferente o suficiente para quebrar a monotonia de dar nomes às lágrimas da neve. Mas vendo-o ali, diante dela, tirara de si qualquer expectativa em vê-lo. Perguntou-se como podia ter esquecido a sensação de olhá-lo nos olhos e encarar os rubis escarlates que cuspiam vileza. Mas ao mesmo tempo, sua feição, ainda que dura, não era nada como as histórias descreviam. Ele não possuía olhos de fogo, ainda que estes fossem incandescentes, não possuía dentes tão longos e afiados que não cabiam dentro da própria boca: pelo contrário,se não fosse por sua palidez excessiva e seus olhos vis, ela não teria visto nada nele que lembrasse o vampiro das lendas. Seus pensamentos foram arrancados de si quando ele falou. Arrepiou-se não por sua voz ser grave ou por ele possivelmente ter sido grosso, pelo contrário, ele parecia dedicar uma atenção especial para ser cortês. Arrepiou-se porque sua voz poderia ser a última coisa que ela ouviria. Sentiu falta da canção do vento uivante.

Prendeu a respiração quando notou que ele se aproximava. Seus passos eram suaves e ele parecia andar com uma graciosidade que nunca viu nenhum nobre possuir, todos eles pareciam se esforçar ao máximo parecer cordiais e gentis, mas a ignoravam completamente quando passavam pelas ruas, pomposos em seus trajes de seda que não era nada além de trapos comparados à vestimenta do deus do frio, que se movia com tanta naturalidade que parecia inerente à ele. Foi quando ele colocou um livro em sua mesa de madeira que percebeu que ele talvez só tenha ido levar até ela algum livro novo, já que já havia lido os outros inúmeras vezes, buscando entender as palavras neles escritas. Esse novo livro era diferente dos outros, sua capa de couro possuía, encravada em um vermelho metálico, uma única palavra no meio de sua face escura. Uma única palavra que ela não compreendia, mas que já ansiava por descobrir. Lutou contra o impulso de pegar o livro, mas notou que o rei não esperava algo diferente. Então rendeu-se, tocando suavemente com seus dedos na capa rugosa do livro. O couro estava frio, talvez tão frio quanto a mão do rei, no outro lado da capa do livro. Olhou para seus dedos pálidos, para forma como calos antigos davam à eles a aparência forte de um guerreiro que lutou mais guerras do que suportaria lembrar.

Seu coração falhou por um instante quando a mão dele se moveu, vindo em sua direção. Mil coisas passaram pela cabeça de Gwen, e ela lembrou-se de tudo que a gata branca já havia aprendido. De como poderia tentar correr por cima da cama, de como a porta ainda estava aberta. Sentiu seus músculos enrijecerem, mas soltou o ar preso em seus pulmões, rendendo-se. Não havia nada que poderia fazer. A gata branca estava morta, e aquele não era um nobre exigindo seu dinheiro de volta: era alguém cujo qual as riquezas são incalculáveis, alguém cujo qual o material deixou de importar quando a própria essência do tempo curvou-se para sua existência eterna. E então, ele dirigiu-se à ela.

Suas palavras, ainda que em tom cortês, não demonstrava qualquer sentimento ou intenção escondido nas entrelinhas. Levantou seus olhos até o rosto do rei, marcado por um suave sorriso no canto da boca, e percebeu que aquele não era um homem que faz pedidos, mas que era atencioso o suficiente com suas palavras para fazer parecer que a escolha era inteiramente dela. Não era, e ela sabia disso.

Levou sua mão até a dele, e ele a apertou suavemente, quase cobrindo-a por completo devido ao seu tamanho diminuto. A única coisa que havia em comum entre os dois era a cor pálida, apesar de que a dele parecia ser ainda mais. O rei de Vollbrecht recuou suavemente, dando espaço para que Gwen levantasse, e ela o fez, ainda receosa, mas focada em não demonstrar qualquer receio. Não seria uma gata medrosa. Nunca foi, e não seria mesmo diante do rosto da morte. Não seria.

Ele soltou-a com delicadeza, caminhando até a porta, e ela seguiu seus passos logo atrás, com a cabeça suavemente abaixada. Via, com o canto do olho, a forma como as costas do rei retesavam suavemente quando descia os degraus da escadaria circular. Seu corpo subia e descia com cada passo meticulosamente medido sem demonstrar qualquer esforço em ser suave. Enquanto desciam, permaneceram em silêncio absoluto, Aleksandr em seu costumeiro andar suave, e a gata branca usando de suas antigas técnicas de passos leves. Parecia errado fazer qualquer barulho desnecessário na presença dele. Não conseguia entender por quê, mas sentia a necessidade de não pisar em falso.

Passaram por grandes portas de madeira, algumas o rei abriu e entrou, e ela foi atrás, passando por longos corredores retilíneos que cortavam todo o castelo. Foram além do que ela jamais explorou, e pelas janelas nas laterias os corredores, ela viu a nevasca suavizar e agravar, transitando entre estados diferentes a medida que o sol escondia-se e revelava-se em um jogo que só ele e as nuvens entendiam.

Então pararam diante de um grande portão de madeira avermelhada, cortada por inúmeros painéis luxosos de prata. O rei colocou as mãos suavemente na madeira polida, e empurrou com a facilidade de quem abria uma simples porta. Gwen sentiu um aperto no seu estômago quando viu o homem parado à sua frente enquanto as pesadas portas arrastavam-se pelo chão com um som grave que ecoou por todo o corredor. Então o rei caminhou para dentro do salão, e Gwen não conseguiu se mover diante da visão.

Parecia que a nevasca havia passado completamente, e por todo o gigantesco salão, inúmeros vitrais de vidro fosco filtravam à luz do sol, espalhado-se periodicamente até o fim. Lustres acesos tão grandes que tomavam grande parte da abóboda do teto pendiam, pendurados por inúmeras finas correntes reluzentes. Sua cabeça pendeu para trás quando tentou ver o fim do teto, que terminava em uma curva abóboda marcada com inúmeras pinturas abstratas. Abaixou a cabeça devagar, e seus olhos repousaram em uma estranha mesa no meio do salão. Era escura e parecia pouco prática, uma vez que uma tábua sinuosa de madeira erguia-se em diagonal de sua face superior, apoiada por dois bastões escuros. Ao lado do móvel incomum, o rei de Vollbrecht a observava atentamente, como se buscasse ver através da garota.

E talvez conseguisse. Já esperava se surpreender mais.

A neve caia suavemente pelo espaço entre as janelas. As plumas suaves de gelo dançavam no ar, sopradas pelos ventos tão distantes do seu lar. A neve dançava sua canção favorita, uma canção que não ouvia há muito tempo. A luz que penetrava o ambiente era suave, filtrada pelas janelas de vidro denso, e quando o rastro luminoso tocava nas neves bailantes, elas acendiam como se chovesse brasa no salão.

Gwen deu o primeiro passo.

O gato preto dançou a sua volta, fingindo que seus pequenos dedos juntos à sua face eram as presas de seu herói secreto. Ele fazia sons estranhos, buscando roubar de Gwen um sorriso sorrateiro. Ele era bom nisso. Ele era sincero, não era como ela. Não merecia a vida que vivia. Era tão inteligente, tão inocente. Conseguia ver bondade em todos. Será que não era para ele estar onde ela estava agora? Será que ele, dentre todos, veria bondade na face do mal?

Gwen deu o segundo passo.

Ela se escondia embaixo do próprio capuz, tentando proteger a boca e os olhos da tempestade de areia que atingia a cidade. Não conseguia ver um palmo à sua frente, e tudo o que conseguia distinguir eram sombras movendo-se com lentidão, protegendo as próprias cabeças enquanto tudo era varrido pela natureza que dá e toma. Nas sombras, viu, de canto de olho, uma única sombra parada. Ela olhou em sua direção, e a forma suavemente desapareceu. Essa sombra não pertencia à suas lembranças. Era Aleksandr, e ele não estava lá. Não tinha como está. Não conseguia manter o controle dos próprios pensamentos sem tê-los invadidos por ele.

Gwen deu o terceiro passo.

"Ele é feito de sombras, gata branca. Mas nem sempre foi assim." A garota voltou à memória anterior, sendo chamada pela fina voz famliar. O gato preto ajeitou-se no telhado da casa, virando-se para olhar nos olhos de azul acinzentado da gata branca. "Quando nasceu, fora adotado pelos deuses por sua pureza. Era tão branco que se assemelhava à Ovedo." E apontou para as nuvens, com os olhinhos brilhando. "Seus cabelos pendiam ao lado de seu corpo, tão longos e volumosos que imitavam o ondular das ondas de Ocuna. "E brincou com as mãos no ar, fingindo um mergulho em direção ao vazio do céu escuro. "Ele era muitas coisas, gata branca. E o Horizonte o levou antes da hora. Tão apaixonados por ele os deuses ficaram que não esperaram a criança amadurecer ou sequer morrer e o tiraram dos braços de sua mãe." E abraçou o próprio corpo, voltando a se deitar. A voz do gato preto suavizou.

Gwen deu o quarto passo e tropeçou.

"Tomado pelo ódio por ter sido separado de sua mãe, ele tramou uma terrível vingança contra os deuses. Arrancou das mãos de Ovedo seu martelo das névoas e usou o próprio Vriemen para ferir Ocuna, a mãe de todos. Naquele dia os mares de todo o mundo tornaram-se negros, e choveu por dias." A voz do gato preto tornou-se carregada, e ele parecia sentir profundamente aquela história. Ele olhou para gata branca com os olhos marejados. "Eu não quis matá-la. Ela me tirou da minha mãe também, gata branca. Eu só queria voltar para casa. O Aleksandr me entenderia se pudesse me ouvir. Eu fui banido como ele foi. Ele, sentenciado a vagar sem nunca morrer para reencontrar a paz do Horizonte. Eu, preso aos telhados, sem nunca encontrar o caminho de volta para casa. Eu só tenho você agora. Você e o meu deus da morte."

Gwen caiu de joelhos no chão, apoiando-se com as mãos. Seus olhos marejaram, mas ela lutou contra o choro.

Era verdade.

Aleksandr Leistkows é feito de sombras.

Ela vira com os próprios olhos.

O mundo desapareceu à sua volta em turbilhões de luzes. Seu coração batia em descompasso, tão forte que doía dentro de sua própria carne, rasgando-a por dentro, clamando por uma liberdade que nunca alcançaria, despedaçando-se em sangue que nunca escorreria para fora do seu corpo, da sua prisão.

Gwen cerrou os punhos, e por baixo de sua pele de aparência tão frágil, seus músculos retesaram-se; suas veias azuladas incharam suavemente, criando uma suave elevação. Ela fechou os olhos com força, e então sentiu uma sopro súbito de ar. Levantou a cabeça, e lá ele estava, diante dela, com um olhar impassivo, inlegível. Todo seu corpo reagiu no mesmo instante. Jogou-se para trás, impulsionando-se com as mãos fechadas e caiu inutilmente no chão, escorregando por alguns instantes com as nádegas no mármore frio.

O vampiro cobriu a distância com tanta facilidade e graciosidade que tornou seu movimento frívolo.

Sentia os olhos arderem enquanto lutava contra o impulso de desabar, mas sabia que não poderia. Não seria um clichê. Levantou o rosto em sua direção, e estava lúcida. Estava ali, naquele momento, sentindo toda dor e desespero que havia sido reservada para ela. Precisava sentir, e precisava sobreviver à isso. Sua coragem vacilou quando o rei sorriu, e suas presas tornaram-se visíveis através de seus lábios. A garota podia jurar que viu elas se moverem suavemente, escondendo-se. Era como se a sombra que o formava possuísse suas formas de manifestações. Engoliu em seco, e achou ter sentido uma lágrima escapar dos seus olhos. Esperava que não.

Ouviu-o com atenção, e pensou consigo mesma sobre como era a primeira vez que ele lhe dirigia mais do que algumas breves palavras, embora não compreendesse inteiramente o que ele queria dizer. Então ele mudou subitamente de postura. Seus olhos suavizaram, e os tons escarlates reluziram por um instante em que um raio filtrado de sol escapou pela janela. Um semblante de pura tranquilidade suavizou as linhas duras de seu rosto, e ele aproximou-se dela, mais perto do que jamais esteve, e estendeu a mão para tocar seu rosto. Todos os sentidos da gata branca rugiram naquele instante, gritando para que se afastasse, mas de repente, eles pareceram fáceis de ignorar. Algo no olhar dele, em seu gesto, parecera fazer com que aquilo era exatamente o que devia fazer, e por isso, não cedeu ao medo, mas sim ao estranho sentimento de necessidade de alcançar as expectativas dele. O mesmo velho sentimento que a fez se esforçar para controlar seus passos leves.

Então a pele da mão dele tocou em seu rosto, e o frio do toque espalhou-se por todo seu corpo, arrepiando-a por completa. Seus dedos, por mais que tocassem apenas suavemente o seu rosto, eram tão frios que chegavam a doer, formigando toda sua bochecha. Mas isso não parecia a incomodar tanto quanto deveria. Seus olhos ainda estavam vidrados nos rubis ensanguentados que quebravam a palidez do rosto de Aleksandr. Com a outra mão, ele puxou uma das mechas prateadas da garota, ajeitando-a atrás de sua orelha, e seu toque foi frio como o da neve que teimava em invadir o  espaço das grades da jaula que a trouxe para o seu destino. E então lembrou-se. Lembrou-se de onde estava, de quem ele é, e de tudo o que havia sofrido. A mudança súbita em seu olhar deve ter alertado o eterno, que sussurrou palavras sombrias. Se sua mera voz era capaz de fender os alicerces de quem Gwen é, as palavras duras foram além. Perdeu o controle por um instante novamente, e seu coração acelerou sem ela nunca ter percebido que havia se acalmado. Ele parecia estar jogando jogos com ela, e ela sabia disso, no fundo, e sempre fora boa em se livrar dos jogos de Vandro. Mas com ele parecia diferente, não havia desvio, não havia entrelinha em qual se agarrar. Mal haviam palavras. Nenhuma das histórias do gato preto a teriam preparada para aquilo.

Então ele avançou suavemente, e sussurrou em seu ouvido quase como se pudesse ler seus pensamentos. Não poderia, certo? Não era justo. Era o único lugar que restava que ainda era dela. O único lugar no mundo em que ela podia chamar de seu realmente. Sua respiração arfava, e a garota sentiu seu corpo inteiro formigar. Até que ele afastou-se, quebrando instantaneamente a tensão. O ar escapou dos seus pulmões, e ela não lembrava de ter se sentido tão aliviada.

O rei dos eternos caminhava em direção à estranha mesa, falando com toda tranquilidade de que tudo aquilo nunca havia acontecido. Era como se já houvesse esquecido. Mas ela sabia que não.

Levantou-se ainda trêmula, e o barulho repentino do sino sendo tocado a fez recuar alguns passos. O rei não demonstrou se notara ou não. Então um homem pequeno abriu a porta, atravessando o salão com passos rápidos, mas silenciosos. Parecia que todos ali sentiam a necessidade de não fazer nenhum barulho além do necessário, e isso parecia se estender para a cidade do silêncio. O homem voltou para o corredor de onde veio, apressado em atender ao desejo do rei, que falara de forma tão natural quanto pedira para ela acompanhá-lo escadas abaixo, ou quando pediu para que se sentasse com ele. Era o mesmo tom tranquilo que despertava nela o desejo de atendê-lo. O homem voltou logo depois, e o cheiro do banquete que trazia o denunciou muito antes que aparecesse no corredor. Gwen nunca dispensara comida, e parecia sempre sentir uma fome imensa em seu interior, e sempre ligara isso com o fato de nunca ter comido bem o suficiente. Ver aquela grande bandeja de comida a fez pensar se talvez aquela não fosse a oportunidade de saciar essa fome que a acompanha desde criança. Mas não sabia, também, se aquilo não passava de um teste. Como deveria se portar? Aquela comida realmente era para ela comer, ou só dele?

Foi quando notou, no pulso do homem, uma atadura mal feita e manchada de sangue. Seus olhos foram rapidamente para a taça de vinho espesso equilibrada na bandeja, e ela percebeu seu engano. A refeição de Aleksandr era sangue. Sentiu seus músculos retesarem quando ele pegou a taça e deu um gole suave, fazendo sinal com a mão para que ela se sentasse à mesa estranha. Seus lábios estavam tingidos por um tom forte de vermelho, e seus olhos pareciam responder àquilo, como  se o que quer ele fosse realmente, por trás de qualquer máscara ou  jogos de enganações, regojizasse ao ser alimentado por sangue.

O escravo não parecera se incomodar, pelo contrário, seu semblante vazio e a mancha de sangue que aumentava suavemente na atadura apenas revela a forma em que já convivera com isso por tanto tempo que já se tornara rotina. E era ser ele um dia que mais a aterrorizava.

Sentou-e à mesa, e o apoio para seu corpo foi bem recebido, causando um alívio instantâneo à seus joelhos moles. Olhou para a bandeja de comida à sua frente, equilibrada na parte reta da mesa estranha, e pensou consigo mesma se realmente seria sensato não comer. Por mais que houvesse perdido a fome, talvez uma mordida no pão fosse satisfazer o rei, que a observava por trás do vidro da taça que bebericava. Seus olhos reluziam através da superfície vítrea, dando à eles um aspecto distorcido que fez Gwen se perguntar se essa, talvez, não fosse sua verdadeira forma. Ela respirou fundo, e levou a mão até um pedaço de pão. Seus dedos pressionaram a crosta crocante da massa, e ela estranhou a forma como ele era macio por dentro quando mordeu-o. Estava quente ainda, e a crosta crocante misturava-se com o sabor do interior que derretia em sua boca, e a garota logo deixou-se levar por sua fome. Por mais que ainda cuidadosa, aguardando alguns instantes entre uma mordida e outra, ou um pedaço de carne e uma mordida em alguma fruta, ela sentia um alívio crescente. Se fosse morrer, havia ao menos experimentado algo novo. O sabor de comida fresca. Não que a que comia em seu quarto fosse ruim, na verdade, era melhor do que qualquer coisa que havia comido até então. Mas até que o prato subisse todas as escadas, o pão e os grãos já estavam frios. A sensação de comê-los quentes, e ainda com o luxo que era para ela poder experimentar carne, era indescritível.

Com o canto do olho, ainda cuidadosa, observava como Aleksandr apenas bebericava de seu copo, observando-a atentamente, com seu semblante ilegível. Ela já estava quase desistindo de tentar decifrá-lo, e a comida era distração o bastante.